El camino que tomé esta mañana es tan solo el tramo que ayer no recorrí; debo ir hacia adelante -a sabiendas de que mientras dirijo mi mirada al frente- mi vista seguirá tornando hacia atrás. Camino con la conciencia de que aunque intente alejarme, llegará el punto en el cual ese horizonte reclamará mi presencia de nuevo. He viajado durante la mitad de mi existencia, intentando huir y esta vez me encuentro más cerca de mi destino.
Abandoné mi hogar con la esperanza de olvidarme de que tenía una pertenencia segura, amé mi exilio, mi transitar vagabundo, los sueños de grandeza del andante. Al partir, quise olvidar esa tierra en la que no conocí frontera alguna. Abrí las puertas, deje entrar la luz a mis sentidos, me alimenté de todo cuanto me dio la tierra, de sus frutos, de sus bestias, bebiendo del arroyo, recostándome en el prado, bajo un único techo, bajo ese manto inmenso que nunca se cerró.
Me llené de todo cuanto pude y tuve ocasión: de la verdad, de la mentira, de la abundancia y de la escasez, del desengaño y la desilusión. Siempre sentí unos ojos encima de mí que todo lo examinaban, unas manos invisibles que siempre me asistieron. Quiero volver aunque al hacerlo me niegue y deje atrás todo sueño y esperanza que me prefabriqué, he de tornar aunque con ello renuncie a mí mismo.
Al volver, espero que me abran las puertas y me esperen en el umbral con una vela. Llegaré al caer la noche, con los años a cuestas, con los pies cansados y la vista nublada, con los bolsillos vacíos, con los zapatos sucios y gastados por el tiempo. Ahora que estoy justamente a la mitad del trayecto regresaré; no es que lo desee, ni siquiera lo procuro. Es mi destino cíclico que me anuncia el principio del final.
Una amiga me dice que es la crisis típica de la mediana edad. Yo no le creo.
Abandoné mi hogar con la esperanza de olvidarme de que tenía una pertenencia segura, amé mi exilio, mi transitar vagabundo, los sueños de grandeza del andante. Al partir, quise olvidar esa tierra en la que no conocí frontera alguna. Abrí las puertas, deje entrar la luz a mis sentidos, me alimenté de todo cuanto me dio la tierra, de sus frutos, de sus bestias, bebiendo del arroyo, recostándome en el prado, bajo un único techo, bajo ese manto inmenso que nunca se cerró.
Me llené de todo cuanto pude y tuve ocasión: de la verdad, de la mentira, de la abundancia y de la escasez, del desengaño y la desilusión. Siempre sentí unos ojos encima de mí que todo lo examinaban, unas manos invisibles que siempre me asistieron. Quiero volver aunque al hacerlo me niegue y deje atrás todo sueño y esperanza que me prefabriqué, he de tornar aunque con ello renuncie a mí mismo.
Al volver, espero que me abran las puertas y me esperen en el umbral con una vela. Llegaré al caer la noche, con los años a cuestas, con los pies cansados y la vista nublada, con los bolsillos vacíos, con los zapatos sucios y gastados por el tiempo. Ahora que estoy justamente a la mitad del trayecto regresaré; no es que lo desee, ni siquiera lo procuro. Es mi destino cíclico que me anuncia el principio del final.
Una amiga me dice que es la crisis típica de la mediana edad. Yo no le creo.
A Victoria Brais, con mucho cariño.
1 comentario:
Ciclos, tristes y perpetuos justo cuando estamos en nuestro punto más alto retornamos, en la vida, en el amor, es un regreso... anhelamos el día en que al fin vayamos hacia adelante cuando termine el retorno y alcancemos la cima satisfechos
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